O que há em mim é sobretudo cansaço
Não disto nem daquilo,
Nem sequer de tudo ou de nada:
Cansaço assim mesmo, ele mesmo,
Cansaço.
A subtileza das sensações inúteis,
As paixões violentas por coisa nenhuma,
Os amores intensos por o suposto alguém.
Essas coisas todas -
Essas e o que faz falta nelas eternamente -;
Tudo isso faz um cansaço,
Este cansaço,
Cansaço.
Há sem dúvida quem ame o infinito,
Há sem dúvida quem deseje o impossível,
Há sem dúvida quem não queira nada -
Três tipos de idealistas, e eu nenhum deles:
Porque eu amo infinitamente o finito,
Porque eu desejo impossivelmente o possível,
Porque eu quero tudo, ou um pouco mais, se puder ser,
Ou até se não puder ser...
E o resultado?
Para eles a vida vivida ou sonhada,
Para eles o sonho sonhado ou vivido,
Para eles a média entre tudo e nada, isto é, isto...
Para mim só um grande, um profundo,
E, ah com que felicidade infecundo, cansaço,
Um supremíssimo cansaço.
Íssimo, íssimo. íssimo,
Cansaço...
Álvaro de Campos
Ando sonhando com o dia que essa palavra for direcionada a mim. Mas ainda falta tanta coisa pra ser feita, tantos pontos para serem colocados em seus devidos lugares, e esse vontade exarcebada não se esvai. Ela não vai embora. Ela é revivida a cada olhar de criança visto na rua, toda vez que carrego minha prima mais linda de apenas um mês de vida, em cada foto linda com aquele barrigão pra fora de uma pessoa qualquer, em cada sonho com aquela risada gostosa de se ouvir, em cada momento que olho pra meu amor. A loucura tomou conta do meu ser, só pode! É o que penso a todo momento.
Comentários
hehehe
TE AMO!